Ya no fumo, solo bebo

Ando la tarde pensando qué carajo. Suena Suzanne de Leonard Cohen, el que sale en la foto, con kimono en Isle of Wight con tres coristas como las de Abba. Esta es Suzanne: "> And just when you mean to tell her/  That you have no love to give her /  Then she gets you on her wavelength / And she lets the river answer / That you've always been her lover    And you want to travel with her / And you want to travel blind / And you know that she will trust you / For you've touched her perfect body with your mind. Así es esta tarde. No sé qué sentir ni qué pensar. No ando creativo ni literario ni nada, ché. Ando dejando que se me vaya la hora y ver tele y dormir. ¿Mañana? No sé, ché. No sé qué onda. Ando pensando en sonidos, ando pensando en imágenes. Ando pensando en pasado. Los lugares que conversé algún día, que fumé. Y Woody Allen. Allí Keaton sale preciosa, en Annie Hall. Y vuelvo a poner Suzanne, se me había olvidado que quería fumar un poquito...

Zapatos  que si los dejas solos y llega otra persona y se los pone, hay gran posibilidad de ésta conozca al instante todos tus secretos, quedando al desnudo el anterior dueño, obligado a crearse nuevos secretos ante la pérdida total de los acumulados toda una vida.

Vivo al aire. Llego al sur, con una tía vieja que casi no vive conmigo, así que la casa es mía casi todo el tiempo. ¿La casa? vieja, grande, húmeda, fría, horrible, pero me gusta porque así tiene que ser cuando no hay alternativa.  Y de pronto quería robar en un supermercado y no podía, me seguían. Y de pronto estoy en una casa y todo es húmedo y hay un cabro par de años más joven que yo sentado en una mesita, en la esquina. Me acerco, le encuentro cara conocida. - Jacques - ¿Jacques cuánto? - Jacques Brel. Y no sé cuándo me desfasé, cuándo se juntaron los tiempos... - Sigue cantando - le digo.

Sacar una foto es terrible con la soviética Pesa en las manos Casi un kilo soy conciente de lo que tengo Y aún más terrible que sacar una foto es enamorarme por un momento enamorarme perdidamente enloquecer sin medida el cerebro masculino los sentimientos y la vista Sacar una foto es terrible enloquecer sin medida enloquecer sin medida

Si algo me vuelve loco son los cielos rojos me enloquecen tonos anaranjados, rojos, carmínes suelen hacerme de cazador los ojos regresarme a un estado salvaje desear sacarme las ropas correr gritando en un bosque cielos rojos ¡cielos rojos! Voy a romper el mundo voy a quemar el suelo voy a gritar tan fuerte van a volar las aves van a caer las aguas voy a revolcarme en barro cielos rojos ¡cielos rojos! juro me vuelvo loco juro voy, enloquezco se me tensa la piel me crecen los colmillos ¡cielos rojos! corren gritando en un bosque mandar a volar la vida cansar la muerte misma que no quiero pasar de éste día ¡cielos rojos! ¡cielos rojos! Siento cazar mastodontes y luchas con dientes de sable cielos rojos ¿qué me han hecho? que siento hacerme salvaje que voy a morir salvaje

Cuentos para pigmentitos. Así que no esperen que éste libro se ponga a saltar del velador, o que los capítulos hagan vuelta-carnero u otras piruetas.