Eso

Se me acabó la cajetilla, ¡Cuánto deseo un mentolado…! ¡O una pipa!... Una pipa me iría de petit bouché, y escoger el tabaco… - ¿Chocolate? – No por hoy… ando con el antojo de otro saborcillo - ¡Ah! Le tengo algo justo, justito… ¡Tabaco de ron… pirata! - ¡Por dios, hombre! ¡Cada día se aprende algo nuevo! – Llévelo, le va a gustar… lo encargué justamente pensando que le apetecería – ¡Por que es ron!... Caramba, ya… déme una bolsita Don pepe, y… ¿alguna novedad en inciensos? – Lamentablemente, ninguna – No importa… déme el clásico, que el anterior me mareó un poquito - ¿No habrá sido otra cosa la que lo mareó? – ¡Caramba… capacito!.
Luego me voy caminando, casi a saltos, ligero pero tranquilo, pipa larga en boca. Me encuentro con la Señora Belén, - Boina belencita, ¿cómo está? – Bien (algo cantadito) ¿y tú? ¡Ya fumando! - Es que este tabaco es nuevo, pues belencita… ¡de ron pirata! – ¡Ron pirata te quiero ver los pulmones, cabrito! – ¡De algo hay que arrepentirse! – Chaito, mejor… ¡vente a tomar tesito pa’ la tarde! Voy a hacer unos dulces… - ¿de petit bouché? - ¡de petit bouché, pues!.
Luego me despido de Belencita, un amor ella, es mi profe de piano y benefactora de delicias. Llego a mi casa, veo a Don Ernesto que me invita a jugar dominó, le enseño la bolsita - ¡de Ron pirata, Don Ernesto! -, y el Don se mata de risa, aunque saborea, pues ambos somos amantes de la pipa. Me siento en mi sillón, y echo tabaco a mi pipa nuevamente, se me acerca mi gatita, enciendo la radio: Suena un valsecito de Strauss que me enamora, me levanto y hago figuras en el aire con mi pipa mientras danzo, la gata me mira desde el sillón como acostumbrada a tal espectáculo… ¡Sorpresa! El ave de la inspiración se ha posado nuevamente, casi anidando, sobre mi cabeza. Me dirijo al escritorio… ¿máquina de escribir o pluma?... ¡Pluma! – Escojo el sentimiento al romanticismo. Y mientras escribo, levanto la cabeza un segundo para continuar fumando, y al mirar el techo pienso: Esa piel, tierna como las uvas, de fragancia cristalina y embriagadora, tesoro inocente de culpabilidad exquisita, silencio nocturno de compases alucinantes, como el firmamento, silencio como de estrella… Creo que me he vuelto adicto a esa serenidad, como de brasas en el fogón... Debo de sentirme algo ebrio… ¿cuándo será el próximo festival esporádico de poetas bohemios?... Tal vez haga un poema sobre ella.