Vorágine cruel, Cigarrillos: 0
Vorágine cruel, se me ha acabado el tabaco… y el mate, me duele el pecho… ¿será por tanto leer en cama?. Libros de cabecera: Trapos Sucios, humor inglés; La universidad desconocida, Poemas de Bolaño; Tras las claves de Melquíades, De cómo se escribió Cien años de soledad… desde Francis Drake hasta el último de la estirpe. Oh, Vorágine cruel, ¡qué bajo he caído!... hoy he buscado trabajo, en el gremio de los servicios… - gracias por preferir Doggis.
Vorágine cruel, este verano… está hecho de las mismas telas que lleva sobre si La Parca, La Pálida, loco. Tengo heridas en los brazos, las piernas y el estómago; con el Squiler nos resbalamos por nuestro atajo en el cerro San Cristóbal, yo ya estaba arriba, el ofrecí mi pié para que subiera, y caímos juntos arrastrados colina abajo, con los dientes llenos de tierra… bué, no niego, fue lo más entretenido que me ha pasado en el verano. Oh, Vorágine cruel, triste karma, Encierro hecho de verano, ¿No te dije ya que lo sentía?.
¿Qué voy a hacer cuando se me acabe la rabia¿ ¿qué haré cuando me rinda al plástico, la villa siútica… la vida?. Algún día tendré 50… y hay tanto que leer. Me estresaré, con el tiempo tal vez tenga ese bigote espeso. Me estresaré, me degradaré, me humillaré. Ofreceré mi próstata a la degradación, me quitarán el cigarrillo; enviarán por las cañerías mi alcohol, se morirán mis conocidos. ¿Quién me extrañará?. Y mis visitas al médico las determinará el dolor; de alma, del todo. Hay horas tan largas; oh, mis queridos pulmones, mi próstata. Me estresaré, enfermaré, me humillaré. Oh, médicos, matasanos; oh, crítica soledad; oh, pasado irrenunciable. Pasado… ¿dónde estarás?... ven, ven… mi madre, padre, familia…. ¡Niñez!... ¿pero dónde te has ido, oh, amor juvenil?... ¿pero qué me quedará?... y hay libros, que se irán quemando… ¡maldito, maldito!... último de estirpe… 1000 años… de soledad. Cigarrillos, fría tecnología… y en el mercado la misma paila. Un libro más, ¿qué queda?... ¿y de que servirá?. ¿qué me importa el nombre en el epitafio?... si no hay nadie, da lo mismo una fosa común.
Oh, Vorágine cruel. Oh, carpe… carpe diem. Al menos tengo 17… y me queda un siglo… de nervios, de nervios… la vanidad, el orgullo... evitan una irracionalidad – hay un borde de muerte que me evito cruzar -… pero el terror, el terror, la vorágine cruel… la tristeza, las letras enemigas y mi próstata…. Y mis pulmones… y, y, y… AL CULO AL CULO AL CULO… ¡ALTO!. VIDA.... YA ES HORA! Y CÓMO HE DE VIVIRLA?!!!!!
Vorágine cruel, este verano… está hecho de las mismas telas que lleva sobre si La Parca, La Pálida, loco. Tengo heridas en los brazos, las piernas y el estómago; con el Squiler nos resbalamos por nuestro atajo en el cerro San Cristóbal, yo ya estaba arriba, el ofrecí mi pié para que subiera, y caímos juntos arrastrados colina abajo, con los dientes llenos de tierra… bué, no niego, fue lo más entretenido que me ha pasado en el verano. Oh, Vorágine cruel, triste karma, Encierro hecho de verano, ¿No te dije ya que lo sentía?.
¿Qué voy a hacer cuando se me acabe la rabia¿ ¿qué haré cuando me rinda al plástico, la villa siútica… la vida?. Algún día tendré 50… y hay tanto que leer. Me estresaré, con el tiempo tal vez tenga ese bigote espeso. Me estresaré, me degradaré, me humillaré. Ofreceré mi próstata a la degradación, me quitarán el cigarrillo; enviarán por las cañerías mi alcohol, se morirán mis conocidos. ¿Quién me extrañará?. Y mis visitas al médico las determinará el dolor; de alma, del todo. Hay horas tan largas; oh, mis queridos pulmones, mi próstata. Me estresaré, enfermaré, me humillaré. Oh, médicos, matasanos; oh, crítica soledad; oh, pasado irrenunciable. Pasado… ¿dónde estarás?... ven, ven… mi madre, padre, familia…. ¡Niñez!... ¿pero dónde te has ido, oh, amor juvenil?... ¿pero qué me quedará?... y hay libros, que se irán quemando… ¡maldito, maldito!... último de estirpe… 1000 años… de soledad. Cigarrillos, fría tecnología… y en el mercado la misma paila. Un libro más, ¿qué queda?... ¿y de que servirá?. ¿qué me importa el nombre en el epitafio?... si no hay nadie, da lo mismo una fosa común.
Oh, Vorágine cruel. Oh, carpe… carpe diem. Al menos tengo 17… y me queda un siglo… de nervios, de nervios… la vanidad, el orgullo... evitan una irracionalidad – hay un borde de muerte que me evito cruzar -… pero el terror, el terror, la vorágine cruel… la tristeza, las letras enemigas y mi próstata…. Y mis pulmones… y, y, y… AL CULO AL CULO AL CULO… ¡ALTO!. VIDA.... YA ES HORA! Y CÓMO HE DE VIVIRLA?!!!!!
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