De Clara

Clara, tan parca de adjetivos en el habla. Yo sé que tiene 20, pero en los ojos tiene un siglo. También sé que no me ama, pero es común en los parques – De febrero, por supuesto -. Hay días en que coloca entre melodías socialistas, un tanguito para hacerme sonreír, a mi, que la miro con pena desde el mimbre de un descanso; Pena, trato de acordarme si tu beso aquella vez era real o no, porque de veras necesitaba aquella vez un auténtico beso, no una boca con vuelo de paloma, no un prisma de aromas, lo que yo quería era un beso, un beso tuyo; y si no lo das – A mí, loca, a mí - ¿Ahora, qué haré?, si no tomas los hilos y me tejes el cobijo de este agosto, ¿se mantendrá mi alma en una pieza tras el trayecto de tu casa a la estación?, Tengo miedo de caerme como las barajas de naipes españolas. Tarot ¿Quién soy?: -izquierda a derecha – La Morte, L’Monde, L’ Soleil. “¿Qué piensas?”, se lava las manos. “Nada, ¿por qué?”. “preguntaba”, el aroma de comida ya lista. Igual yo.